Ciao, a presto!

Ero indecisa se lasciarti un commento, ma solo per timidezza.
Ma leggendo questo post, non ho resistito.
Più leggevo e più mi convincevo che dovevo lasciarti un commento.

Con le cape di pezza ci ho vissuto dai quattro ai quindici anni, le conosco bene.
Il primo film che ho visto è stato Marcellino pane e vino e anche a me questo film fece lo stesso tuo effetto.

Noi interne stavamo sempre all’ultimo banco a scuola.
Una sorte di vero razzismo, che non so se ci abbia segnate, ma credo che un poco si.

Ti ho letto con molto piacere, complimenti!

Ti inserirò tra i preferiti.

Ciao

Grazie,poeta!

In ordine cronologico ricordo due suore in particolare. Ma le arance non c’erano in entrambe le conoscenze. Invece un arancia mi fu data come regalo da … abbiate un po’ di pazienza … tutto a tempo debito.

Ero militare, precisamente al CAR(centro addestramento reclute:la leva una volta era di massa, adesso invece il nostro esercito è composto solo di professionisti)e pesce di cannuccia con il mondo in generale, la vita e le donne. Come in tutto le cose, bisogna fare addestramento, comprese gli incidenti, le ferite, le capocciate e le cadute e gli addii.

L’adolescenza come tutti sanno tiene la bocca di latte.

Erano trascorsi quasi due mesi, prima di spedirmi al reggimento, con una parentesi di qualche giorno per accertamenti nell’ospedale militare di Bari. Ebbene c’era una suora bassa, grassa e tracagnotta. Era burbera e dai modi spicci e duri. Aveva persino i baffi. E poteva essere il classico sergente di ferro. I baffi li aveva fuori ma il sergente, cioè la disciplina militare, l’aveva dentro. Certo che la religione/le religioni si son sempre sposate non a Gesù sposo, ma agli eserciti delle armi.
Comunque in quell’ospedale, almeno le reclute e militari di grado inferiore, avevano paura di lei, me compreso. Ah, ci sarebbe un terzo caso di suorità e suorezze da me, anzi citate da mia moglie. La scuola che frequentava era quelle delle suore, quindi privata: sui soldi da spillare erano assai precise e spingevano alunne e alunni a compare questo e quello: usavano la furbizia. E così la mamma di mia moglie un giorno andò a scuola per disdire quel che il giorno prima aveva comprato sua figlia: beh, la mia futura moglie in quei due giorni si beccò due sanghe d’a maronna ‘e mazziate: una da sua madre e l’altra da suor Orsola, la venditrice. Mia moglie mi ha detto che quelle erano tutte represse e tenevano una cazzimma peggio degli usurai. – Solo una si salvava, suor Angela, era buona e brava, ama tutte le altre erano represse e dispettose e poi tenevano una maronna di cazzimma. –

Avevo trent’anni e lavoravo in ospedale. In quello stesso ospedale in cui, quando io avevo quattro anni, mio padre era un paziente e di anni ne aveva cinquanta in più; verso le cinque di mattina, senza mamma o la presenza di qualche figlio/a, colto da una crisi respiratoria, morì.

(Ma io senza saper né leggere e né scrivere, ma anche senza avere una pezza di coscienza lo maledissi: – Ma comm’é? tieni una famiglia numerosa, ‘nu figlio piccirillo, e tu, (pe’ ‘na botta sbagliata)mentre io te vulesse vicino a mme pe’ t’abbraccià e vasà; mentre tu, fesso che sei, te fai fa ‘a stà zoccola d’a morte. Pecchè nun le mannata a fa ‘nculo sta faccia ‘e carogna ca nun tene pietà nemmeno d’e cfriature ‘e latte. -)

C’era un una parte di storia personale in quel luogo. Lì era stato versato il sangue di mio padre: non avevamo telefono e la distanza, aspettando e usando il bus, allungava il tempo per poterlo vedere e stargli accanto.

Quell’episodio era lontano e il tempo, forse, esiste solo per incollare e sotterrare i pezzi di ogni storia. Ma a me non dissero nulla e i pezzi mi cadevano addosso come fantasmi inesistenti, ma dalla pressione fortissima. A mia insaputa ero un sommergibile e la vita con le sue facce, i suoi respiri, le ansie e persino con l’amore, premeva contro il petto, la pancia e l’intera corporeità.

Un giorno ero impegnato in un reparto e venne da me una suora, qualche collega le aveva fatto il mio nome, dato che ero uno che si interessava di movimento e di posti di lavoro e dell’andamento di altre questioni.

– Lei è il Signor … – disse la suora che vedevo per la prima volta e di cui non conoscevo il nome.
– E lei, madre, come si chiama? –
– Suor Paola –
Le strinsi la mano. Era esile e timida. Pensai a mio padre. Chissà, forse l’aveva conosciuto e assistito.
– Volevo chiederle … una preghiera … –
Ero quanto turbato. Una suora che mi pregava per qualcosa.
– Dica, cosa posso fare … –
– Ho un nipote che attualmente non lavora. Se lei potesse fare qualcosa per fargli fare il corso per … –
– Madre, innanzitutto, se vuole, mi dia del tu. Vorrei tanto fare qualcosa per suo nipote, ma non ho questo potere. Se noi, me compreso siamo qui, è perché non abbiamo chiesto a qualche notabile e a non vogliamo chiedere a nessun mammasantissima di darci un posto di lavoro. E non solo il lavoro. E se abbiamo ottenuto qualcosa è solo attraverso la lotta. Ecco, le posso indicare semmai qualche comitato di disoccupati organizzati in cui iscriversi. Nessuno ti da niente e non ci rivolgiamo a nessun santo né in terra né in cielo. – e le sorrisi, perché lei di santi ne aveva una carriola.

L’arancio mi fu dato sul muretto con le inferriate fuori all’ospedale dei Pellegrini a Montesanto. Mamma mi disse: – Lui è don Pasquale – Era la prima volta che lo vedevo. Mamma mi disse che don Pasquale andava al mercato della frutta ad aiutare un fruttivendolo del quartiere. E quando se ne tornava aveva sempre qualche frutto nelle tasche del cappotto o del giaccone. Mi carezzo la testa, sorrise e disse: – Tieni questo arancia è per te. –
Anche lui aveva le rughe, gli anni e la testa pelata come le avrebbe avuto mio padre fosse ancora vivo. Non lo rividi mai più. Mi fece tenerezza e malinconia. Avrei forse voluto abbracciarlo come se fosse stato mio padre. Ma no era mio padre. Forse anche lui si senti solo; forse pianse e forse morì solo come mio padre. Forse solo mentre scrivo ho capito che quell’arancia mi fu dato con la fatica e con cuore. Forse lui era mio padre: il secondo; almeno, forse, così mi dicono le lacrime di adesso, ‘e quann’ero ancora ‘nu criaturo.

Ca nun vulevo ji(andare)’a scola. Sosora mia Tellina d’o Mar’, nun appena m’accumpagnava, saglienno ‘e scalinate, sunava ‘a campanella; ma doppo ‘nu poco ca essa se n’era iuta, io facevo ‘e scale a quatto a quatto, comme si dint’e sacche d’o cazone culore cucozza, tenevo a neve ca ‘o sango vullente d’e cosce sciuglieva.

Traduzione dell’ultima parte in dialetto:

Ero ancora un bambino che non voleva andare a scuola. Mia sorella Tellina di Mare, non appena mi accompagnava, salendo le scale, suonava la campanella; ma dopo un po’ che lei era andata via, io facevo le scale a quattro a quattro, come se nelle tasche d’o cazone color arancione, tenessi la neve che il sangue bollente delle cosce scioglieva.

Mi ha fatto ridere l’espressione “me sento nu sorece dint’o mastrillo”, l’avevo dimenticata, ma rende bene la sensazione di stare in trappola e volere scappare via.
Grazie per questa bella condivisione.